Fabrice Chauliac

Une violente quinte de toux le plia en deux. Quand elle s'acheva, il se redressa péniblement et s'essuya la bouche du revers de la manche. La vue du tissu maculé de sang ne l'inquiéta pas : il avait cessé de se demander combien de temps il était possible de se vider ainsi de sa substance. Il lança un flot d'imprécations au Laki. Après tout ce temps, le volcan aurait finalement sa peau. Il entendit les accents déformés d'une voix portée par le vent. On l'appelait. Il s'approcha du bord. Au pied du rocher, un grand gaillard aux cheveux roux gesticulait, brassant l'air de ses bras musclés pour capter son attention. Lorsqu'il fut assez près, il lui lança d'une voix essoufflée :
- John ! On en a trouvé une autre...