Fiodor Dostoïevski

Était-ce la solitude qui avait développé cette sensibilité extrême,ce dénuement,cette fragilité du sentiments;avait-elle mûri dans le silence étouffant,écrasant,sans issue,des longues nuits de veilles,parmi les élans inconscients et les inquiétudes impatientes de l'esprit,cette expansivité du cœur qui,enfin,était prête à éclater,à trouver un moment pour jaillir;pour elle,ce devait être de même qu'en ce moment où,brusquement,par une journée torride et étouffante,d'un coup,le ciel devient entièrement noir et l'orage se répand en averse et en flamme sur la terre altérée,se suspend en perles de pluie sur l'émeraude des branches,froisse les herbes,les champs,écrase contre terre les tendres calices des fleurs,afin qu'ensuite,aux premiers rayons du soleil,la vie entière,s'animant à nouveau,s'élance,se dresse à sa rencontre,et,solennellement,jusqu'au ciel,lui envoie cet encens somptueux et doux,joyeuse,heureuse de sa vie renouvelée....