Fiodor Tiouttchev

Ô, ces misérables villages,
Ô, cette indigente nature,
Terre de longue patience,
Terre de notre pays russe !..
Le fier regard de l'étranger
Ne peut comprendre et décrier
Ce qui perce et luit en secret
Parmi ton humble nudité.

Accablé du poids de la croix,
Le Roi du Ciel, en humble esclave,
T'a parcourue, terre natale,
Toute entière en te bénissant