Florence Cestac

Chris, physiquement, c’était le Clint Eastwood du pauvre. En plus chiffonné, surtout en beaucoup plus petit. Elle en était folle. Il ne se déplaçait qu’à moto, et il avait toujours en faisant un maximum de bruit. Frimeur ! Frimeur ! Radin des bois, il ne payait jamais rien. Promettait mille choses qu’elle n’a jamais vu venir. Continuait de rentrer chez sa régulière qu’il n’avait nullement l’intention de quitter. Et il en avait d’autres car je les avais surpris un jour, minaudant autour d’une belle brune plantureuse.