Floriane Soulas

Et la peur enfouie l'égara. Il ne sembla pas voir que Hava était malade, qu'elle s'étiolait au fil des lunes. Plutôt admira-t-il les linges diaphanes que déposa l'asthénie sur sa peau. Il se souvenait de ce qu'il avait aimé d'elle, au premier jour. Son irréalité, l'ange dans les voiles du soleil. La fragile, la blanche. Son amour s'affola, dépassa les cimes où il avait toujours été. Hava fanait, Armand exultait ; pour lui, elle n'était pas malade. Elle était juste plus belle.

Vincent Tassy, "Iravel"