Francis Blanche

NEVERMORE

Il n'y aura plus
jamais
de neige
sur le chemin des étangs.
Je veux parler
de cette neige
de nos quinze ans.

Il n'y aura plus
jamais
de brume
dans les bois de chèneverts.
Je veux parler de cette brume
de nos hivers.

J'irai brûler des feuilles mortes
dans le jardin de mes parents
et puis je fermerai la porte
sur mes amours d'enfant.

Il n'y aura plus
jamais
de rires
sur les sentiers ingénus.
Je veux parler
de tous ces rires
à jamais perdus...