Francis Carco

PLAINTE


Le vent ferait croire à la pluie.
Les feuilles tremblent — lent émoi,
Qui frémit et meurt — chaque fois
Qu'un souffle pur les a saisies.

La grise après-midi s'ennuie,
Et ma peine voudrait pleurer.
Mon Dieu ! Mon Dieu ! faut qu'on oublie.
Faut qu'on dorme pour s'égarer...

Mais le vent, qui bat dans les feuilles
Des bouleaux et des peupliers,
M'empêche de tout oublier
Quoi que je fasse ou que je veuille...

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