Franck Müller

Ses galoches glissaient sur des tuiles mal jointes, fendues par endroits. Ils s'aplatirent tout à fait, rampant jusqu'au faîte du toit. La clameur remontait vers son visage comme un vent brûlant du désert, mais elle était devenue un long cri, une plainte déchirante, psalmodiée, obstinée, qui donnait des coups dans la tête, qui masquait un autre cri, plus déchirant.
Il se hissa encore, les mains agrippées à la faîtière rouge du toit. Raphaël, le jeune homme sage, le petit animal protégé, avait reconnu jusqu'au creux de son estomac le cri de l'histoire des hommes, le cri déchirant du supplicié.