François Bourgeon

Haon ! Maudits humains, maintenant, écoutez ! :
Mes oreilles s’en froissent, et cela me chagrine de m'adresser à vous dans la langue crétine mais c’est, du moins dit-on, celle que vous parlez.
Sur quelle terre déshéritée le petit peuple des forêts devra t-il donc se réfugier pour s'abriter de vos méfaits ?... Cette nuit, vos chevaux ont foulé du sabot un tout petit hameau.