François Gravel

Je n’ai jamais aimé mes professeurs de français. Ils voulaient toujours que je lise des livres qu’ils avaient aimés lorsqu’ils étaient jeunes, à l’époque où il n’y avait même pas d’ordinateurs, et peut-être même pas de télévision. Des histoires en vieux français, avec des descriptions interminables (sauf quand il y avait du sexe, évidemment : dans ces moments-là, pas de danger qu’ils décrivent!).
Chaque fois que je réussissais à me rendre au bout d’une page, mes professeurs s’organisaient pour me faire comprendre que je n’avais rien compris en me posant des questions du genre : «Qu’est-ce que l’auteur a voulu exprimer, d’après vous?» Celle-là, c’était la pire! Comment voulez-vous que je le sache, moi, ce qu’il a voulu dire? Je ne peux tout de même pas lui téléphoner, il est mort il y a deux cents ans! Et puis qu’est-ce que vous voulez savoir, au juste? Ce que moi je pense, ce que l’auteur a pensé, ou bien ce que je pense que l’auteur a pensé, ou alors ce que je pense que le professeur pense que l’auteur a pensé? Vous ne trouvez pas que ça commence à être compliqué? Moi aussi. C’est pour ça que j’ai toujours détesté mes cours de français.