François-Victor Hugo

Voici l'heure où le lion rugit,
Où le loup hurle à la lune,
Tandis que le lourd laboureur ronfle,
Accablé de sa pénible tâche,
Voici l'heure où les torches pétillent et s'éteignent,
Tandis que la chouette, par sa huée éclatante,
Rappelle au misérable, sur son lit de douleur,
Le souvenir du linceul,
Voici l'heure de la nuit,
Où les tombes, toutes larges béantes,
Laissent chacune échapper leur spectre,
Pour qu'il erre par les chemins de l'Eglise,
Et nous, Fées, qui courons,
Avec le char de la triple Hécate,
Fuyant la présence du soleil,
Et suivant l'ombre comme un rêve,
Nous voici en liesse. Pas une souris,
Ne troublera cette maison sacrée.
Je suis envoyé en avant, avec un balai,
Pour en chasser la poussière derrière la porte.