François-Xavier Dillard

Il ne sait pas quoi lui répondre. Il hésite à se relever et à lui hurler au visage, à deux centimètres de son grand nez aquilin, son angoisse, sa fatigue et sa peur. Il repense à la nuit qu’il vient de passer. Une heure de sommeil au plus, entre 2 et 3 heures du matin, et puis le retour au réel. Un cri, un hurlement, le sien. Il s’est levé, a appuyé sur le bouton et la lumière a inondé sa chambre. Il était tellement persuadé d’être couvert de sang qu’il a tangué jusqu’à la douche pour nettoyer son corps des scories de son cauchemar. Puis il s’est recouché, terrassé par la fatigue. Mais la lumière trop vive lui a interdit tout repos. Tant mieux, tant pis… Il ne sait plus. Ce qu’il sait, c’est que s’il n’arrive pas à dormir, il va devenir fou. Il a l’impression de vivre dans du coton, dans de la glaise, tout est plus lent, les mots, les phrases résonnent dans son crâne comme s’il se trouvait dans une immense cathédrale. Il redresse la tête et regarde le médecin avec une lassitude infinie.
— Non, docteur, rien de mieux…