Françoise Bourdin

D’un geste vif, Lucrèce claqua la porte métallique de son casier avant de brouiller la combinaison. Ôter cette ridicule blouse jaune et rose aux couleurs criardes de l'hypermarché était un soulagement quotidien. Dans ses vêtements personnels, elle redevenait elle-même, se dissociait de la caissière anonyme qui, huit heures par jour, faisait glisser des marchandises sur le tapis roulant. Tout un inventaire à la Prévert défilant inlassablement sous les néons triomphants de la grande distribution : shampooing à la pomme, lot de tournevis, couches pour bébé, rôti de porc en promotion, slips vendus par trois, parfum d’ambiance, tomates pas mûres et jamais pesées. Avec bons de réduction, points cadeau, et une pièce d’identité s’il vous plaît. Sans pouvoir oublier un seul instant les enfants qui hurlent dans les caddies, bien plus fort que l’obsédant sirop musical diffusé par les haut-parleurs.