Dans les bois, dans les champs alentour, les voici qui s'extraient péniblement de la terre qui les a ensevelis, de la tourbe qui les a absorbés. Ils se dressent enfin, pauvres pantins désarticulés à l'équilibre précaire, momies au teint brun, au cuir tanné qui se traînent, qui rampent. Indiens, Américains, Britanniques, Français. La notion de race, de nationalité a été abolie pour les belligérants d'hier. Ils ne forment maintenant qu'un peuple, qu'une nation. L'armée des morts est en marche, unie dans une même détermination.