Frédéric Dard

Paul le Pourri gratte à la lourde. Une mousmé de classe vient délourder. C’est une rousse avec une chemise de velours vert - c’est fatal puisqu’elle est rouquine ! - et un futal à écossais bleu et vert.
Elle est un peu bath, la donzelle. Vraiment un charmant panorama. Elle a quelques taches de rousseur sur la frite, un petit nez retroussé comme ces messieurs les chirurgiens esthétiques en fabriquent à tout le monde, et un regard assez salingue pour me décider à entrer.
— Tonton ! s'écrie-t-elle.
Sans répugnance pour l’eczéma à Popaul, elle l’embrasse.
Puis elle me regarde.
Alors Paul le Pourri se tourne vers moi.
— Un pote, dit-il. Au fait, comment tu t’appelles, gars ?
— Tonacci, dis-je, Bernard pour les dames.
— Je vois que vous êtes des amis de fraîche date, fait la gosse.
— De très fraîche date, renchérit Paul. Bernard, ajoute-t-il, je te présente Sofia, ma nièce bien-aimée. Une sacrée p... s’il en fut !
— Tonton, proteste la rouquine, tu vas faire rougir monsieur !
— Pour arriver à me faire rougir, je glousse, faudrait une triple couche de minium ! C’est gentil, chez vous...