Frédérick Mansot

Au-dessus de Francis, le moabi bercé par le vent pleure lui aussi. Comme une myriade d'étoiles éclairant soudain la nuit, ses larmes parfumées tombent du ciel, couvrant petit à petit le sol d'un tapis mordoré. L'ai lui-même s'en trouve purifié.
"Nom d'une pipe en bois ! Quelle magie !" s'émerveille Francis.