Georges Simenon

[...] ... - "Elle est là," souffla-t-elle, en désignant la porte entrouverte.

- Je sais.

- On l'enterre demain. Il paraît que son premier mari avait une concession au cimetière Montparnasse, et que c'est près de lui qu'elle a demandé à être enterrée.

- A qui en a-t-elle parlé ?

- A sa nièce, sans doute ? A la concierge aussi. Elle disait qu'Ivry était trop loin, qu'elle se sentirait perdue parmi les milliers de tombes.

- Je voudrais vous montrer quelque chose. Puis-je entrer un instant chez vous ?"

L'appartement était en ordre, plus sombre que celui de la vieille parce qu'un arbre bouchait les fenêtres.

- "Avez-vous déjà rencontré cet homme ?"

Et il sortait à nouveau la petite photo prise par l'Identité Judiciaire.

- "C'est quelqu'un que je connais ?

- Je ne sais pas. Je vous le demande.

- Pour l'avoir déjà vu, je l'ai déjà vu. Il n'y a pas bien longtemps de ça. Il fumait une cigarette. Je me demandais ce qui manquait : c'est la cigarette.

- Prenez votre temps. Réfléchissez.

- Ce n'est pas chez un de mes fournisseurs. Ce n'est pas dans la cour non plus."

On sentait qu'elle faisait tout son possible.

- "Je suppose que c'est important ?

- Oui.

- Cela se rapporte à Mme Antoine ?

- Probablement.

- Mon témoignage pourrait lui faire du tort, n'est-ce pas ?

- C'est fort possible." (...) [...]