Georges Simenon

Maigret regardait le monde avec ses gros yeux maussades, donnant sans le vouloir à sa personne cette fausse dignité, cette importance qu'on affecte après les heures vides passées dans un compartiment de chemin de fer. Alors, bien avant que le train ralentisse pour entrer en gare, on voit des hommes gonflés dans d'énormes pardessus sortir de chaque alvéole, une serviette de cuir ou une valise à la main, et, avec l'air de ne pas se préoccuper les uns des autres, rester debout dans le couloir, une main négligemment accrochée à la tringle de cuivre qui barre la vitre.
Celle-ci était zébrée horizontalement de grosses larmes de pluie. Dans cette eau transparente, le commissaire vit d'abord éclater en mille rayons aigus la lumière d'un poste d'aiguillage, car il faisait nuit. Puis, sans transition, ce furent, en contrebas, des rues rectilignes, luisantes comme des canaux, des maisons qui paraissaient absolument pareilles, des fenêtres, des seuils, des trottoirs, et, dans cet univers, une seule silhouette humaine, une homme vêtu d'un caban qui allait Dieu sait où.