Citation de Henri-l-oiseleur
41.
No worst, there is none. Pitch past pitch of grief,
More pangs will, schooled at forepangs, wilder wring,
Comforter where, where is your comforting ?
Mary, mother of us, where is your relief ?
My cries heave, herds-long ; huddle in a main, a chief
Woe, world-sorrow ; on an age-old anvil wince and sing -
Then lull, then leave off. Fury has shrieked "No ling-
ering ! Let me be fell : force I must be brief."
O the mind, mind has mountains ; cliffs of fall
Frightfull, sheer, no-man-fathomed. Hold them cheap
May who ne'er hung there. Nor does our small
Durance deal with that steep or deep. Here ! creep,
Wretch, under a comfort serves in a whirlwind : all
Life death does end and each day dies with sleep.
Non de pire, il n'est rien. Douleur extrême plus qu'extrême,
Affres plus encore, à l'aune d'affres du passé, leurs brutales torsions.
Où est Consolateur, où ta consolation ?
Marie, mère de nous, où est-il ton recours ?
Montent mes cris en longs-cortèges ; drainés par une grande, majeure afflic-
tion, monde-en-larmes ; sur une enclume hors d'âge ils gémissent, se tordent,
Puis renoncent, et lâchent prise. La furie rugissait "point de
Répit ! soyons cruelle : force n'est que de couper."
O la pensée, pensée a ses montagnes ; des hauts à-pics
Horreur, vertige, de vie d'homme-insondables. Ne le tiendra pour rien
Que celui qui jamais n'y fut pendu. Et ne saura notre longue ou légère
Endurance maîtriser cette escarpe ou cet abysse. Ici ! rampe,
Pauvre hère, il est un réconfort très bas dans la tourmente : à toute
Vie la mort met fin, dans le sommeil meurt chaque jour.
No worst, there is none. Pitch past pitch of grief,
More pangs will, schooled at forepangs, wilder wring,
Comforter where, where is your comforting ?
Mary, mother of us, where is your relief ?
My cries heave, herds-long ; huddle in a main, a chief
Woe, world-sorrow ; on an age-old anvil wince and sing -
Then lull, then leave off. Fury has shrieked "No ling-
ering ! Let me be fell : force I must be brief."
O the mind, mind has mountains ; cliffs of fall
Frightfull, sheer, no-man-fathomed. Hold them cheap
May who ne'er hung there. Nor does our small
Durance deal with that steep or deep. Here ! creep,
Wretch, under a comfort serves in a whirlwind : all
Life death does end and each day dies with sleep.
Non de pire, il n'est rien. Douleur extrême plus qu'extrême,
Affres plus encore, à l'aune d'affres du passé, leurs brutales torsions.
Où est Consolateur, où ta consolation ?
Marie, mère de nous, où est-il ton recours ?
Montent mes cris en longs-cortèges ; drainés par une grande, majeure afflic-
tion, monde-en-larmes ; sur une enclume hors d'âge ils gémissent, se tordent,
Puis renoncent, et lâchent prise. La furie rugissait "point de
Répit ! soyons cruelle : force n'est que de couper."
O la pensée, pensée a ses montagnes ; des hauts à-pics
Horreur, vertige, de vie d'homme-insondables. Ne le tiendra pour rien
Que celui qui jamais n'y fut pendu. Et ne saura notre longue ou légère
Endurance maîtriser cette escarpe ou cet abysse. Ici ! rampe,
Pauvre hère, il est un réconfort très bas dans la tourmente : à toute
Vie la mort met fin, dans le sommeil meurt chaque jour.
