Gilles Tibo

Le vendredi 18 juillet, 21 heures.

Montréal, écrasée par la canicule, ressemble
à une bête couchée le long du
fleuve, une bête en chaleur qui laisse
tremper toute sa masse dans l’eau fraîche.
Le soleil descend vers l’horizon en étirant
les ombres jusqu’au fond des cours.
Les gratte-ciel s’enflamment comme des
torches. Trois faisceaux lumineux parcourent
le ciel étoilé.
Loin des bruits du centre-ville, dans
le silence d’une ruelle peuplée de hangars,
une silhouette marche mollement.
Avec sa casquette, son pantalon large, sa
chemise couleur kaki, on dirait un jeune
guérillero qui porte des habits de géant.
Il passe sous un lampadaire, lève la tête
vers la lumière. Il s’appelle Fred. Il a 18 ans.
Nom de code: WEXER. Quelques cicatrices
courent sur son menton. Il s’est rasé
avec le rasoir de son père. Mais, ce soir, il
se fout de son père comme il se fout du
reste du monde.
Quelquefois un chien jappe de l’autre
côté d’une clôture. Fred accélère le pas et
poursuit son chemin dans le labyrinthe
des passages qu’il connaît par cœur.