Gregg Olsen

Liz Jarrett ne pouvait pas y échapper. Ce n'était ni un chien ni un chat. C'était le petit garçon des voisins. Elle avait senti l'air s'échapper de ses poumons lorsqu'elle s'était jetée dans l'allée et qu'elle avait serré Charlie Franklin dans ses bras.
« Oh, mon Dieu », dit-elle dans un murmure contrôlé. « Charlie. Non. Non. Charlie. »
Chaque synapse de son système nerveux se mettait en branle. Un bombardement. Elle tenta de respirer, mais c'était comme si ses poumons étaient hermétiquement scellés. Elle n'avait pas poussé de sanglots audibles, mais des larmes coulaient sur ses joues. Liz fit doucement pivoter les épaules de Charlie, comme si elle pouvait ranimer le garçon pour qu'il ouvre les yeux, pour qu'il puisse parler.
[...]
Elle l'avait tué. Elle n'avait pas fait exprès. C'était un terrible accident. Vraiment.