Je soutenais le regard d’un Sherlock Holmes bien trop sûr de lui, guettant l’instant où remuerait ne serait-ce qu’un cil. Il brandissait son arme très au-dessus de son crâne, le fût pointé vers le sol.
— Prête ?
J’ai acquiescé d’un petit signe du menton tout en émettant un grognement évasif. Moi aussi, j’avais levé mon arme, la différence étant que je la tenais à deux mains (une à chaque extrémité), assez haut pour pouvoir, d’en dessous, fusiller des yeux mon adversaire. La position idéale pour parer le coup qui viendrait du plafond, tactique d’attaque qu’avait adoptée Lock tout l’après-midi. Il transpirait, ses joues étaient rosies par l’effort, mais surtout par le plaisir que lui procurait l’exercice.
— N’oublie pas que tu essaies de me déséquilibrer. Sers-toi de mon élan pour décupler ta puissance.
Il m’a gratifiée de son sourire le plus arrogant avant d’ajouter :
— Enfin, si tu en as l’occasion.