Helen Grant

Le claquement de la portière l’interrompit au beau milieu de sa phrase. C’était la fin d’un été long et chaud et l’herbe où je me frayai un chemin était sèche et cassante, avec une agréable odeur de foin.

— Entschuldigen Sie bitte ? criai-je vers la silhouette allongée.

Pas de réponse. Je sentais presque le regard agacé de Tuesday dans mon dos.

Je répétai ma question, un peu plus fort. Un instant, il me sembla voir quelque chose bouger, mais ce n’était que le vent dans l’herbe. Un gros bourdon voleta devant mon nez et je le chassai instinctivement d’un geste en m’approchant. Il avait le sommeil lourd, ce bonhomme. Peut-être qu’il avait bu trop de bière au déjeuner. Je voyais d’ailleurs un reste de son repas près de sa main tendue : une grosse pomme rose avec une marque de dents. Je m’approchai encore.