Je n'aurai jamais les mots pour expliquer ce que ça fait de recevoir une balle, de ne plus pouvoir rentrer chez soi ou de devoir renoncer à la vie telle qu'on l'avait imaginée, ni pourquoi j'avais l'impression que j'étais mort ce jour-là sur St James's Square et, par le biais d'un grotesque accident, d'être né à nouveau dans la malheureuse peau d'un naufragé de dix-huit ans, coincé dans une ville étrangère où il ne connaissait personne et ne pouvait pas faire grand-chose pour lui-même (...)