Howard Phillips Lovecraft

Et maintenant, pour finir, la terre était morte. Le dernier survivant pitoyable était mort. Tous les milliards d'êtres foisonnants, les siècles lents à s'écouler, les empires et les civilisations du genre humain se résumaient dans cette pauvre forme tordue, et comme tout cela avait été monumentalement dépourvu de signification ! A présent, en vérité, étaient venues la fin et l'apogée de tous les efforts de l'humanité, quelle apogée monstrueuse et incroyable aux yeux de ces pauvres fous pleins de satisfaction des jours de prospérité ! La planète ne connaîtrait plus jamais le bruit de tonnerre que font les pas de millions d'hommes, ni même la reptation des lézards et le bourdonnement des insectes, car eux aussi étaient partis. A présent était venu le règne des branches desséchées et, à perte de vue, des champs d'herbes épineuses. La terre, comme sa froide, imperturbable lune, était abandonnée pour toujours au silence et à l'obscurité.

(Robert H. Barlow; "Jusqu'à ce que toutes les mers... ")