Ingrid Desjours

Elle a six ans et son père la tient par les épaules. Il regarde l'objectif en riant. C'était avant qu'il ne la regarde, elle. Trop. Mal. Puis qu'il s'en aille. Après, plus rien n'a été comme avant. Rien.
Présent compliqué.
Futur incertain.