Citation de Nastasia-B
— Et puis, il y a aussi le bonheur… commença doucement Zabavine.
Et, à la manière dont il avait prononcé ces mots, Gusta comprit qu'il allait dire quelque chose de grave, de bon, elle se détendit, lui sourit, et posa sur son visage ses beaux yeux de velours.
— Généralement, on compte sur l'avenir. […] On compte sur l'avenir et l'on mène une vie mesquine, pleine de tracas, sans intérêt… On vit sans rien voir de bon autour de soi, on s'en prend à la vie et l'on s'obstine à croire que votre tour viendra, que le bonheur vous sourira. Tout le monde est comme ça, vous comme les autres, et moi aussi… Et pourtant, le bonheur, il est en tout, partout ; c'est un bonheur que d'être là, tous les deux, à prendre le thé, que vous me plaisiez, et que vous le sachiez…
Zabavine s'arrêta au milieu de sa phrase, reprit haleine, sembla se moquer de lui-même, tandis que Gusta, toute cramoisie, n'osait pas lever les yeux.
— Je souhaiterais qu'il nous arrive un homme suffisamment fort pour nous obliger à regarder en arrière, tous autant que nous sommes. Car plus le temps passe, plus nous avançons en âge, plus le bonheur se fait rare. L'humanité est toujours jeune, mais nous autres, nous vieillissons… Moi, j'ai déjà trente-cinq ans et vous…
— J'en ai vingt-cinq, murmura Gusta en se décidant à relever son visage en feu et à regarder Zabavine droit dans les yeux.
— Et voilà : dans un an, j'en aurai trente-six et vous vingt-six, nous aurons vieilli d'un an, et tous les autres avec nous ; nous aurons perdu quelque chose, une parcelle de notre courage, un certain nombre de nos cellules seront mortes à tout jamais, et ainsi, d'année en année… Et le plus grave, c'est que non seulement votre corps va se dégrader, nos cheveux blanchir, tomber, toutes sortes de maladies dont nous ne souffrons pas encore nous envahir, mais notre âme, elle aussi, va vieillir, peu à peu, imperceptiblement, mais vieillir tout de même — alors, quel bonheur voyez-vous dans tout cela ? Pas le moindre, et je n'arrive pas à comprendre les gens qui passent leur temps à attendre et à penser : quand l'été viendra, je serai heureux ; mais l'été arrive et pas le bonheur, alors ils se disent : quand l'hiver viendra, je serai heureux… Vous parlez !
— Et où est-il, le bonheur ? demanda doucement Gusta.
— Où ? Je me le demande aussi : où ?
L'ÎLE.
Et, à la manière dont il avait prononcé ces mots, Gusta comprit qu'il allait dire quelque chose de grave, de bon, elle se détendit, lui sourit, et posa sur son visage ses beaux yeux de velours.
— Généralement, on compte sur l'avenir. […] On compte sur l'avenir et l'on mène une vie mesquine, pleine de tracas, sans intérêt… On vit sans rien voir de bon autour de soi, on s'en prend à la vie et l'on s'obstine à croire que votre tour viendra, que le bonheur vous sourira. Tout le monde est comme ça, vous comme les autres, et moi aussi… Et pourtant, le bonheur, il est en tout, partout ; c'est un bonheur que d'être là, tous les deux, à prendre le thé, que vous me plaisiez, et que vous le sachiez…
Zabavine s'arrêta au milieu de sa phrase, reprit haleine, sembla se moquer de lui-même, tandis que Gusta, toute cramoisie, n'osait pas lever les yeux.
— Je souhaiterais qu'il nous arrive un homme suffisamment fort pour nous obliger à regarder en arrière, tous autant que nous sommes. Car plus le temps passe, plus nous avançons en âge, plus le bonheur se fait rare. L'humanité est toujours jeune, mais nous autres, nous vieillissons… Moi, j'ai déjà trente-cinq ans et vous…
— J'en ai vingt-cinq, murmura Gusta en se décidant à relever son visage en feu et à regarder Zabavine droit dans les yeux.
— Et voilà : dans un an, j'en aurai trente-six et vous vingt-six, nous aurons vieilli d'un an, et tous les autres avec nous ; nous aurons perdu quelque chose, une parcelle de notre courage, un certain nombre de nos cellules seront mortes à tout jamais, et ainsi, d'année en année… Et le plus grave, c'est que non seulement votre corps va se dégrader, nos cheveux blanchir, tomber, toutes sortes de maladies dont nous ne souffrons pas encore nous envahir, mais notre âme, elle aussi, va vieillir, peu à peu, imperceptiblement, mais vieillir tout de même — alors, quel bonheur voyez-vous dans tout cela ? Pas le moindre, et je n'arrive pas à comprendre les gens qui passent leur temps à attendre et à penser : quand l'été viendra, je serai heureux ; mais l'été arrive et pas le bonheur, alors ils se disent : quand l'hiver viendra, je serai heureux… Vous parlez !
— Et où est-il, le bonheur ? demanda doucement Gusta.
— Où ? Je me le demande aussi : où ?
L'ÎLE.
