J. B. Salsbury

Elle me raconte alors sa soirée. Tachant de ne pas m'attarder sur le connard qui a osé poser ses sales pattes sur ma nana avant de la plaqué contre le bar, je ravale les remarques furieuses qui menacent d'exposer sous ma frustration dévorante.
J'écoute en hochant la tête, m'evertuant en vain à étouffer mes grondements de désapprobation.