Jack Vance

Elle mit les mains derrière le dos et attendit, étudiant son interlocuteur avec attention.
« Quel âge avez-vous ? »
C'était une question qu'elle trouvait sage d'éluder, en général. Elle inclina la tête sur le côté en souriant, une manie qui lui donnait un air sauvage et téméraire.
« Quel âge me donnez-vous ?
— Seize ou dix-sept ans.
— C'est assez près. »
Il acquiesça. « Assez près. Comment vous appelez-vous ?
— Jean Parlier.
— Avec qui vivez-vous ?
— Personne. Je vis seule.
— Votre père ? Votre mère ?
— Ils sont morts.
— Pas de grands-parents ? Pas de tuteur ?
— Je suis seule. »
Il opina du chef. « Des ennuis avec la loi à ce sujet ? »
Elle le considéra avec méfiance. « Non. »
Il hocha juste assez la tête pour faire onduler le filet de fumée [de sa cigarette]. « Déshabillez-vous.
— Pourquoi ?
— C'est une manière rapide de vérifier vos qualifications.
— Ma foi... oui. En un sens, j'imagine... Physiques ou morales ? »