James Herbert

Il n’y avait eu personne au milieu de la route. C’était la seule explication possible. Il avait imaginé cette silhouette. Avec une lassitude aussi soudaine qu’extrême, Ash se remit debout en prenant appui sur la carrosserie glissante de la Ford. Une fois sur ses pieds, il se laissa aller contre la masse rassurante du véhicule, posa un coude sur le toit, l’autre main sur le capot. Ses épaules se voûtèrent et il inspira et expira lentement, à fond, pour se donner le temps d’évacuer la tension accumulée.
Il avait bien vu quelqu’un sur la route au moment où la voiture franchissait le dos du pont. Et il avait eu la certitude que le pare-chocs heurtait le gamin tandis qu’il tournait désespérément le volant.
Le gamin.
Un petit garçon étrange, vêtu d’un manteau à trois boutons et d’un pantalon court dont l’ourlet tombait au-dessous du genou. Comment pouvait-il accuser son imagination s’il avait enregistré des détails aussi précis ?