James Patterson

John vivait avec sa mère et sa sœur. Son paternel était tombé au Vietnam. Nous étions dans la même classe de CM2. À dix ans, il était déjà grand. Mais moi aussi. Notre rivalité s’était développée naturellement, même si, au début, nous nous étions ignorés. J’étais plus rapide que lui, ce qu’il n’appréciait pas ; lui était plus costaud que moi, ce que je n’appréciais pas. L’inévitable bagarre s’était soldée par un match nul.
Nous avions été renvoyés de l’école pendant trois jours, histoire de nous apprendre à nous battre comme des chiffonniers. Nana Mama m’avait traîné par la peau du cou présenter mes excuses à Sampson et à sa mère pour avoir décoché le premier coup de poing. Ça m’avait beaucoup contrarié. Quand Sampson, tout aussi agacé, était venu ouvrir la porte, sa lèvre fendue et sa joue droite enflée m’avaient arraché un sourire.