Citation de Bradomin
Miracle que ce regard des Cariatides, à la fois intact et voilé. Guettant le navire au retour de Délos. Va-t-il enfin doubler le cap Sounion ? Alors, on allumera les feux sur les hauteurs, et toute la ville d’Athènes bourdonnera de la nouvelle.
Aussi miraculeux, ce regard, que le petit temple d’Athéna Nikè : la Victoire aptère, dont on coupait les ailes de crainte qu’elle ne s’envole… Demeure, Athènes.
Et puis, en plein hiver, il y a le myrte, et le pin, et le mimosa. Et les eucalyptus.
Quand la nef sera rentrée de l’île d’Apollon, les flancs lourds, Socrate pourra s’en aller pour les champs d’asphodèle.
Je broyais deux ou trois idées noires comme la ciguë - cette plante des décombres - quand, tout à coup, dans le petit musée de l’Ancienne Agora, abrité par la Stoa d’Attale, la porte de sortie, grand ouverte, m’a reconduit à mes vingt ans. L’air quasi printanier de cette fin décembre - alors qu’il neige abondamment sur une grande partie de l’Europe -, joint aux essences de Méditerranée et à l’ombre portée des colonnes - telle que l’a photographiée Jean-François Bonhomme, et telle que je l’ai photographiée à mon tour pour lui en faire présent -, entre la tête sculptée d’Hérodote et le buste d’Antonin le Pieux (le Nîmois fils adoptif d’Hadrien l’Espagnol), exposés à la porte du musée, ont produit en moi la même émotion, en l’approfondissant encore, le même étrange sentiment familier que, fraîchement débarqué à l’aéroport, j’avais éprouvé devant le mot Exodos en caractères grecs, Εξοδοσ, qui ne m’indiquait pas simplement la sortie, mais l’odos, la voie, le chemin, le voyage par mer ou par terre, et l’odè, le chant (ou le poème, dérivé du verbe chanter) et encore, par transparence, la Bible, oui : l’Exode.
Aussi miraculeux, ce regard, que le petit temple d’Athéna Nikè : la Victoire aptère, dont on coupait les ailes de crainte qu’elle ne s’envole… Demeure, Athènes.
Et puis, en plein hiver, il y a le myrte, et le pin, et le mimosa. Et les eucalyptus.
Quand la nef sera rentrée de l’île d’Apollon, les flancs lourds, Socrate pourra s’en aller pour les champs d’asphodèle.
Je broyais deux ou trois idées noires comme la ciguë - cette plante des décombres - quand, tout à coup, dans le petit musée de l’Ancienne Agora, abrité par la Stoa d’Attale, la porte de sortie, grand ouverte, m’a reconduit à mes vingt ans. L’air quasi printanier de cette fin décembre - alors qu’il neige abondamment sur une grande partie de l’Europe -, joint aux essences de Méditerranée et à l’ombre portée des colonnes - telle que l’a photographiée Jean-François Bonhomme, et telle que je l’ai photographiée à mon tour pour lui en faire présent -, entre la tête sculptée d’Hérodote et le buste d’Antonin le Pieux (le Nîmois fils adoptif d’Hadrien l’Espagnol), exposés à la porte du musée, ont produit en moi la même émotion, en l’approfondissant encore, le même étrange sentiment familier que, fraîchement débarqué à l’aéroport, j’avais éprouvé devant le mot Exodos en caractères grecs, Εξοδοσ, qui ne m’indiquait pas simplement la sortie, mais l’odos, la voie, le chemin, le voyage par mer ou par terre, et l’odè, le chant (ou le poème, dérivé du verbe chanter) et encore, par transparence, la Bible, oui : l’Exode.