Jean-Marie Pen

— Dis-moi, il paraît que tu bricoles en douce ? Qu’est-ce qui t’arrive ? T’as jamais été foutu de faire la différence entre un marteau et une clef de douze et tu attends d’être ici pour réparer la robinetterie ?
Son père haussa les épaules.
— Oh ça va hein ! C’est pas une robinetterie, c’est de la merde en tubes qu’ils ont ici. Ça fuit, ça claque, c’est pourri de tartre et c’est dégueulasse.
— OK, mais il me semble qu’à La Rosière, sans même parler des lattes de l’entrée, la salle de bain était loin d’être nickel, et pourtant t’as jamais pris la peine de la moderniser, non ? Tu t’emmerdes à ce point ?
Antoine avait jeté un œil dans la petite salle d’eau attenante où un ouvrier était occupé à réparer les dégâts.
— Eh ben ! T’as pas lésiné dis-moi ! Et en plus t’as inondé la petite vieille d’en dessous !
— C’est une vieille peau, aussi agréable qu’une coloscopie. Si elle avait pu se noyer...