Jean Mattern

Mon éditeur m'a regardé avec de grands yeux incrédules quand je lui ai dit que j'allais me casser les dents sur cette biographie d'un musicien quasi inconnu du XVIIIe siècle en prétextant que ce n'était pas seulement le manque de document sur Royer qui me posait problème, mais, à travers lui, la question de la création artistique en soi, et comment les êtres les plus ordinaires et insipides accèdent à cette connaissance supérieure des passions enfouies au plus profond de nous et l'expriment ensuite par leur art, par des pièces de musique qui nous font trembler, des tableaux qui nous figent sur place et des mots qui nous giflent au visage. J'ai épargné à mon éditeur - sûr qu'il m'aurait définitivement pris pour un fou - un autre trouble surgi en me penchant sur mon sujet, un trouble qui me donne le vertige tout comme la pièce pour clavecin du même nom, un trouble dont je me demande s'il n'est pas le vrai sujet du livre, et qui remonte à cet après-midi sur l'île aux Cygnes où j'ai découvert en moi un pays inconnu, non, plus même, un continent entier à la dérive, la possibilité d'un autre monde, et le plaisir de me laisser aller à cette tectonique des plaques sans même y réfléchir, et comment ne pas comparer ce mouvement irrépressible déclenché par le regard d'un inconnu me disant "Alors vous me la montrez cette vue ?" à ce qui se passe quand le génie artistique déchire tout d'un coup le voile d'une existence banale et touche à la quintessence de notre condition humaine ?