Jean-Paul Vivier

Sans presque remuer les lèvres, un des dockers espagnols modulait une étrange rengaine. Tandis que ses compagnons ahanaient sous l'effort, il se contentait de regarder l'eau transparente et verte du port de Palamos. Fécamp, le maître d'équipage, avait voulu lui crier d'aller se faire pendre ailleurs s'il ne voulait pas travailler, mais le capitaine, d'un geste, lui avait intimé l'ordre de n'en rien faire.
La chanson de l'homme lui plaisait. Du haut de la passerelle, d'où il surveillait distraitement le déchargement des derniers sacs de phosphate, il écoutait cet air qui racontait une histoire de taureaux, de gitanes, de mer et de soleil...
(extrait du chapitre I)