Jean-Raymond Loisel

Un mot, un seul, avait suffi à l’écroulement : retraite !
Un sale coup porté à des décennies d’humble dévouement à la cause des livres, une rupture de faisceau avec des collègues de travail immergés dans le même bocal de papier, des rayonnages omniprésents comme des statues qui vous toisent de toute leur hauteur, des clients fidèles ou ponctuels qui vous accaparent quelques minutes à la recherche d’une édition rare.
Un univers bien délimité, à l’écart des excitations de l’époque, de ses addictions, si ce n’était cet écran qu’il avait bien fallu accepter derrière le comptoir et ce damné logiciel avec lequel il avait fallu se familiariser si près de la fin. Un rythme paisible, ou plutôt une absence de rythme, juste cadencé par le tintement de la sonnerie au-dessus de la porte que personne ne s’était avisé de mettre au rebut au profit d’une plus moderne, des échanges à voix basse comme si les visiteurs n’osaient laisser transpirer quelque trouble passion ou partageaient avec les employés des secrets inavouables. Ce réduit à la vitrine triste, à l’arrière-boutique mal éclairée, était pour Emma une source de vie sans éclats, un filet d’eau silencieux arrosant ses journées depuis de longues années.
Au seul mot de retraite, prononcé par la propriétaire de la librairie devenue au fil du temps presqu’une amie, la source qui alimentait le quotidien d’Emma s’était tarie, son Rhône voisin s’était asséché comme une rivière du sud sous la canicule estivale.