Jean-Sébastien Pouchard

Une odeur de café et de tabac froid suintait des murs défraîchis et lui encrassa les narines lorsqu’il franchit le seuil. Le patron des lieux se torchait à coup sûr avec la loi Evin. Accoudés au comptoir, trois piliers aux gueules taillées au burin retraçant la carte des vignobles français savouraient une mousse, mélange de pisse et de houblon douteux.
— Vous buvez quoi ? dit le taulier, copie conforme de ses habitués.
— Un ristretto, s’il vous plaît. Un café serré si vous préférez ! dit-il en remarquant la mine renfrognée du patron certainement plus habitué à servir des ballons de rouge.
— J’connais mon boulot.