Jean de Tinan

Nerveux, subtils, tourmentés par le souci de nuances d'art difficiles, presque insaisissables, les intellectuels se dressaient vainement, un contre cent mille, comme la suprême efflorescence avant la déchéance des races latines. Avec l'espoir, les projets, les formules d'un renouveau, ils étaient la fin, les derniers annonciateurs d'un aspect inconnu de beauté, que la modernité au sang pauvre apercevait mais ne pourrait plus saisir. Et avec une obstination douloureuse, ils montraient les routes, s'y engageaient seuls, semblaient exilés par une époque piétinante qui fermait la porte derrière elle et qui ne voulait plus inventer.

Camille Mauclair, Le Soleil des morts