Jessica Sorensen

Ça fait seulement six jours que je suis arrivé ici. J’ai l’impression que ça fait un mois. Je viens de déjeuner et je suis en pleine séance avec mon psy. Je les préfère aux séances de groupe, lors desquelles je ne parle pas.
Nous sommes dans ma chambre. Je suis assis sur une chaise en métal inconfortable. J’ai mal là où le couteau m’a transpercé et je ne peux pas m’empêcher de tripoter les plaies cachées sous le bandage à mon poignet. Dehors, le ciel est noir. Le tonnerre gronde et les éclairs illuminent la pièce d’éclats argentés.
— Comment te sens-tu, Kayden ?
C’est la question préférée de mon psy. Je lui donne toujours la même réponse :
— Bien.
Je tire sur l’élastique à mon poignet. On me l’a donné pour m’aider à me calmer. Comme si tirer sur un élastique pouvait remplacer une vie de coups et de souffrance.