Jian Ma

En Chine, où la politique est l'unique religion, les gens ne peuvent trouver ce qu'il est convenu d'appeler un style de vie que le long de chemins étroits et imposés. L'art me permet de fuir cela, il me soulage de l'ennui et rend ma vie plus légère, plus supportable, enfin en apparence. Traîner mes toiles à travers la ville en espérant une quelconque reconnaissance, quelle blague ! L'inspiration m'a quitté cette semaine, chacun de mes coups de pinceau me paraît raide. Mes amis peintres pensent que je suis ultraconservateur, mes amis écrivains que je suis un homme aux mœurs relâchées. Au temple de Jushilin je suis un discipline tranquille, au Département de la propagande je suis un jeune homme décadent. Les femmes me prennent pour un artiste cynique, et la police pour un voyou. Qu'ils pensent ce qu'ils veulent. Je n'ai plus que vingt mille jours à vivre. Pourquoi m'ennuyer avec eux ? Je me sens pris au piège dès qu'ils me parlent, entraîné sur un terrain où mes réflexions se vident de leur sens. Pour répondre à leurs questions ennuyeuses, je m’efforce d'entrer dans leurs têtes, de m'y installer, de boire poliment leur thé à petites gorgées. Quelle perte de temps.