Jill Shalvis

Il sentit quelqu’un lui tapoter la main et baissa les yeux sur Lucille.
— Ne t’en fais pas, mon chou, lui dit-elle dans un chuchotement qui devait s’entendre jusqu’à Seattle. Nous allons t’aider à avoir la fille.
— Nous ?
Elle fit un geste pour montrer quatre femmes qui avaient l’air encore plus âgées qu’elle et formaient un assortiment varié de cheveux bleutés et de rouges à lèvres tape-à-l’œil.
— Nous allons faire pencher la balance en ta faveur, expliqua-t-elle. Mais ça aiderait beaucoup si tu étais passé à la télé pour avoir gagné une course.
— Ça m’est déjà arrivé ! s’exclama-t-il en se pinçant l’arête du nez. Écoute-moi, Lucille. Vous ne vous en mêlez pas. Tu m’entends ?
Mais Lucille avait déjà rejoint ses acolytes.
— Ça ne va pas être facile, les filles, leur dit-elle. Mais nous pouvons y arriver. Pour Ford, d’accord ?
— Pour Ford, répétèrent-elles en chœur.
Sawyer souriait de toutes ses dents, le salaud.
— OK, ça suffit, dit Ford à Lucille en la pointant du doigt. J’arrête de te servir.
— Chut, mon chou ! dit-elle en le chassant d’un petit geste de la main. On bosse là. Et tant que tu es là, nous allons avoir besoin d’un pichet de margarita.
Mon Dieu.