Jim C. Hines

Jig détestait la corvée de gadouille.

Le travail lui-même, il s’en fichait. Il aimait l’odeur métallique de la grotte aux alambics, où le sang de la semaine passée caillait dans les bassines, où des restes de champignons vénéneux séchaient dans les plats. Jig ne se plaignait jamais de gratter le fond des gamelles, et d’ajouter résidus, graisse bouillie et toiles d’araignée à un brouet verdâtre qui puait la plante pourrie. Il aimait touiller cette soupe grumeleuse qui se lissait en belle glaire gélatineuse dans le chaudron géant.

Sa tournée ne l’ennuyait pas non plus : un gros seau à l’épaule, les mollards de gadouille à verser çà et là. Bon, il fallait faire attention de ne pas s’en éclabousser la couenne ; rien de plus facile. Même inerte, le mélange provoquait des cloques en deux secondes. La gadouille allumée, ses flammes jaunes et vertes ne s’éteignaient plus. Voilà pourquoi on s’en servait pour éclairer la tanière. Mais Jig prenait ses précautions. Il n’y avait laissé aucun doigt toutes ces années, à l’inverse des autres chargés de gadouille.

Jig s’en serait parfaitement contenté, s’il n’avait pas été le seul de sa génération encore de corvée de gadouille.