Elle restait là, à contempler les lourds rideaux qui masquaient le jardin et ses lueurs crépusculaires, en songeant qu'il y a bien peu de choses dans la vie qui sont ordonnées et fermement délimitées comme elles auraient certainement dû l'être. On pouvait organiser, diriger, prévoir chaque heure à l'avance, et pourtant le désordre persistait. Rien n'était vraiment sans faille, secret, sûr. (p 291)