Jobie Hughes

Je rejoins le motel à pied, en faisant de mon mieux pour effacer mon sourire de victoire. Pendant une seconde, je ressens l’envie puérile de me vanter de mes exploits auprès de ma Cêpane, bien qu’elle m’ait formellement interdit de jouer. Malgré moi, j’accélère la marche, et c’est presque au pas de course que je rejoins notre chambre, prête à fanfaronner.
La porte n’est pas verrouillée et je la pousse vivement en souriant toujours comme une idiote.
Pas pour longtemps.
Il y a dix hommes dans la pièce – des Mogadoriens. Katarina est ligotée à la chaise, un bâillon dans la bouche et du sang sur le front. Lorsqu’elle m’aperçoit, ses yeux se remplissent de larmes.
Je songe d’abord à m’enfuir, mais c’est alors que je les vois. D’autres hommes, dans des voitures ou simplement debout au milieu du parking. En tout, il doit y avoir une trentaine de Mogs.
Nous sommes piégées.