Joe Schreiber

Sur son strapontin, la femme grenouille a viré au bleu et elle grelotte. Mando l'aide à se lever, et les cris qu'elle pousse se passent de traduction.
— Je retrouverai vos œufs, dit-il. Ne vous en faites pas.
Il descend dans la soute, parmi les débris et les caisses renversées, afin d'estimer les dégâts. La neige s'engouffre par une brèche dans la coque, des câbles pendent du plafond et tout est couvert de givre et de glace. Sur les murs, des étincelles jaillissent des conduits électriques endommagés. Au-dessus de sa tête, Mando entend les lamentations de la femme grenouille.
— Tenez bon ! crie-t-il. Je cherche vos œufs !
Il se fraye un chemin jusqu'à la couchette, mais l'Enfant n'est pas dans son hamac. Un bruit de succion attire son attention. Il soulève une bâche et découvre l'Enfant avec le bocal dans les bras, en train de gober les œufs.
— Non ! s'écrie Mando. Je t'ai interdit de faire ça !
Il prend le cylindre transparent.
— Je les ai trouvés ! annonce-t-il en direction du cockpit, avant de se tourner de nouveau vers l'Enfant.
Ce dernier avale un œuf qu'il avait gardé dans sa main.
— Tu en as mangé combien ?
Pour seule réponse, l'Enfant rote.