John Knittel

Si les petites fleurs savaient
Combien vaste est ma blessure,
Avec moi elles pleureraient,
Pour adoucir ma torture.

Et si les rossignols savaient
Combien suis triste et malade,
Joyeusement ils lanceraient
Leurs plus sonores roulades.

Si les étoiles d'or pouvaient
Voir de tout là-haut mes larmes,
Jusqu'à moi elles descendraient,
Pour apaiser mes alarmes.

Amédée s'arrête.
― Oh! Je t'en prie! Ne t'arrête pas! supplie Thérèse.
― J'ai oublié la suite.