John Le Carré

Ici, il était en Chine, au niveau de la mer, dans la Chine qu'il préférait, et la Chine s'éveillait pour le festival de la nuit : en chantant, en klaxonnant, en gémissant, en frappant des gongs, en discutant, en cuisinant, en jouant des notes grêles sur vingt instruments différents : ou bien en observant, immobiles sur les seuils, avec quelle délicatesse le Diable Etranger, dans son déguisement, se frayait un chemin au milieu de tout cela. D'autres Nez Longs auraient pu ne pas s'aventurer si volontiers tous seuls dans ces parages. Ce n'était pas un mauvais quartier de la ville, mais ce n'était pas non plus l'Europe : l'Europe de Central Street et de Peder Street à huit cents mètres de là, l'Europe des portes électriques qui soupiraient en vous admettant dans leur paradis climatisé. Craw avait vu plus d'un homme mourir d'un regard mauvais lancé par accident. Le regard de Craw était à tout moment bienveillant; il était déférent, modeste dans son allure, et lorsqu'il s'arrêtait pour faire une emplette, il offrait ses respectueuses salutations au boutiquier en mauvais mais robuste cantonais. Et il payait sans protester contre la majoration de prix que lui valait sa race inférieure.