John Searles

Ma mère me lança un rapide coup d’œil avant de regarder de nouveau devant elle et de mettre en marche les essuie-glaces. Ses yeux verts brillaient tandis qu’elle cherchait à voir mon père du regard. Il y avait une vingtaine de minutes, sinon plus, qu’il était descendu de voiture. Elle avait diminué le chauffage et tout refroidissait vite.

— Bien sûr, Sylvie. Comme tout le monde. Toi, de quoi as-tu peur ?

Je ne voulais pas lui avouer que c’était de voir leurs noms sur ce livre. Ni que je ressentais des picotements de terreur dans tout le corps en ce moment même alors que je me demandais ce qui retenait ma sœur et mon père. À la place, j’énumérai gentiment des petites peurs bêtes comme chou, car je me disais que c’était ce qu’elle avait envie d’entendre.