Jonas Lenn

– Qu’est-ce donc ? s’enquit Quincampoix, la mine guère plus amène.
– Des nouvelles de Marchand. Fraîches. Elles viennent juste de tomber dans le panier du téléscripteur. Le bonhomme est affirmatif : notre géant du Mans est tout sauf un canular. D’après son rapport, le corps d’Antée est harmonieusement constitué…
– Vous avez dit Antée ? l’interrompit Quincampoix, détournant à nouveau son attention de la machine.
– Exactly ! Notre ancien chartiste a affublé son encombrant sujet d’étude d’un petit nom, celui du géant terrassé par Héraclès.
Quincampoix se dérida soudain.
– On est tout de même loin du compte !
– Plaît-il ?
Une sorte de ronronnement se fit entendre. Comme s’il n’attendait que ce signal, Quincampoix contourna la masse luminescente du Calculateur pour aller se pencher sur le pupitre de commande. – Antée mesurait soixante coudées, si je ne m’abuse, soit une trentaine de mètres, reprit-il, tout en pianotant sur les touches de l’interface d’un index appliqué. À côté de cet auguste aîné, notre Manceau ferait plutôt figure de nabot, non ?
– La tradition ne possède-t-elle pas, mon cher, une forte propension à exagérer la réalité vivante ?