Jonathan Swift

Sur un stylo

Dans la jeunesse exaltée haut dans l'air,
Ou se baignant dans les eaux belles, la
nature pour me former a pris plaisir,
Et vêtu mon corps tout de blanc.
Ma personne grande et mince taille,
De chaque côté avec des franges ornées;
Jusqu'à ce que ce tyran m'aperçoive,
Et me traîne du côté de ma mère:
Pas étonnant maintenant que j'ai l'air si maigre;
Le tyran m'a dépouillé jusqu'à la peau:
Ma peau il a écorché, mes cheveux il a coupé:
A la tête et aux pieds mon corps ouvert ;
Et puis, avec le cœur plus dur que la pierre,
Il a pris ma moelle de l'os.
Pour me vexer davantage, il a pris un monstre
Pour me trancher la langue et me faire parler:
Mais, ce qui est merveilleux apparaît,
je parle aux yeux, et non aux oreilles.
Il m'emploie souvent sous un déguisement,
et me fait dire mille mensonges:
à moi, il donne principalement en confiance
pour plaire à sa méchanceté ou à sa luxure.
De moi aucun secret qu'il ne peut cacher;
Je vois sa vanité et sa fierté:
et ma joie est d'exposer
ses folies à ses plus grands ennemis.
Toutes les langues que je peux maîtriser,
mais pas un mot que je comprends.
Sans mon aide, le meilleur divin
En savoir ne connaîtrait pas une ligne:
l'avocat doit oublier son plaidoyer;
Le savant n'a pas pu montrer sa lecture.
Non; l'homme mon maître est mon esclave;
Je donne l'ordre de tuer ou de sauver,
Je peux accorder dix mille livres par an,
Et faire du gamin d'un mendiant un pair.
Mais, pendant que je raconte ainsi ma vie,
Je me hâte seulement sur mon destin.
Ma langue est noire, ma bouche est fourrée,
je ne peux presque plus forcer un mot.
Je meurs sans pitié et oublié,
Et sur un tas de fumier laissé pourrir.